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Final del siglo xii

• end of the twelfth century

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end of the twelfth century

Y sin embargo él intuye que llegarían tarde si yo tuviera una pistola o una espada o una navaja y las usara contra él al instante, sin importarme mi suerte ni mediar una palabra, eso es lo que él sabe intuitivamente, o quizá tiene demasiado vivo el recuerdo de que cuando vislumbró el doble filo nada había ya que hacer para salvarse: la muerte llega en un segundo, uno está vivo y sin darse cuenta está muerto, así sucede a veces y desde luego todo el tiempo en las guerras y en sus bombardeos desde el altísimo aire, esa práctica extendida e ilegítima siempre, consuetudinaria y aceptada pero deshonrosa siempre, mucho más que la ballesta en tiempos de aquel Ricardo Yea and Nay o Sí y No, de aquel Coeur de Lion voluble con el que acabó una saeta de deshonrosa ballesta al final del siglo XII: uno oye el estampido y ya no oye más ni ve nada, y no será uno, sino tal vez otro que después aún siga vivo, el que oirá el silbido de la bala que se incrustó en nuestra frente.
However, his feeling is that they would arrive too late if I had a gun or a sword or a knife and used them on him right away, with no thought for my own fate and without saying a word, that is what he knows intuitively, or perhaps the memory is still all too vivid of that moment when he first glimpsed the double-edged sword and knew there was nothing he could do to save himself: death comes in a second, one moment you’re alive and the next, without realizing it, you’re dead, that’s how it is sometimes and, of course, all the time during wars and bombardments from on high, that widespread practice, which, however customary and accepted it may have become, is always illegitimate and always dishonorable, far more so than the crossbow in the days of Richard Yea and Nay, that changeable Coeur de Lion who was slain by an arrow from a dishonorable crossbow at the end of the twelfth century: you hear the bang and see and hear nothing more, and it won’t be you, but possibly someone else who’s still alive, who will hear the whistle of the bullet that embeds itself in your forehead.