Translation for "varsity team" to spanish
Similar context phrases
Translation examples
Never during the twenty years of coaching. Have I seen a varsity team get in fight with amateurs!
Nunca en mis 20 años de entrenador... había visto a un equipo universitario teniendo una pelea con aficionados.
Remember what we said about the varsity team.
Recuerde lo que dijimos sobre el equipo universitario.
She was on her school's varsity team since eighth grade.
Ella estaba en el equipo del equipo universitario de su escuela desde el octavo grado.
Oh, our, uh-uh, coworker's stepdaughter made the varsity team today.
La hijastra de nuestro compañero de trabajo entró hoy en el equipo universitario.
But Michael's first hard lesson would come... when he tried out for the varsity team at Laney High.
Pero primero vendría para Michael la dura lección... Cuando intenté con el equipo universitario en Laney High.
On the contrary, she graced us with her presence only on those occasions when she could find a few hours to spare from her strict regimen of studying, computer work, and the sports to which she was so assiduously devoted: fencing, basketball (she was on the varsity team), even, toward the end of her senior year, boxing.
Por el contrario, nos honraba con su presencia sólo en las ocasiones en que disponía de unas horas libres de su estricto régimen de estudios, trabajo de ordenador y deportes que tan asiduamente practicaba: esgrima, baloncesto (era del equipo universitario) y hasta, hacia el final de su último año, boxeo.
and just before they rolled out of the back alley, Luther saw against the afternoon sky the foreign profile of the fugitive parrot making its escape, taking its bearings generally along the hypotenuse of Telegraph Avenue while parsing light and scent and angles for their information, reckoning a course toward the eucalyptus hills, thrown eastward by a sensation of horror as it skirted the death cloud hovering above the Smokehouse hamburger stand, the sudden detour sending it over the street of forgotten toys, over the tan bungalow lost in flowers, where Fifty-Eight went unobserved by either of the house’s present occupants, a man and a boy, side by side on a yellow Swedish sofa from the 1950s that the man had bought because it somehow reminded him of a zoot suit, watching the A’s play Baltimore, Rich Harden on the mound working that devious ghost pitch, two pairs of stocking feet, size 11 and size 15, rising from the deck of the coffee table at either end like towers of the Bay Bridge, between the feet the remains in an open pizza box of a bad, cheap, and formerly enormous XL meat lover’s special, sausage, pepperoni, bacon, ground beef, and ham, all of it gone but crumbs and parentheses of crusts left by the boy, brackets for the blankness of his conversation and, for all the man knew, of his thoughts, Titus having said nothing to Archy since Gwen’s departure apart from monosyllables doled out in response to direct yes-or-nos, Do you like baseball? you like pizza? eat meat? pork?, the boy limiting himself whenever possible to a tight little nod, guarding himself at his end of the sofa as if riding on a crowded train with something breakable on his lap, nobody saying anything in the room, the city, or the world except Bill King and Ken Korach calling the plays, the game eventless and yet blessedly slow, player substitutions and deep pitch counts eating up swaths of time during which no one was required to say or to decide anything, to feel what might conceivably be felt, to dread what might be dreaded, the game standing tied at 1 and in theory capable of going on that way forever, or at least until there was not a live arm left in the bullpen, the third-string catcher sent in to pitch the thirty-second inning, batters catnapping slumped against one another on the bench, dead on their feet in the on-deck circle, the stands emptied and echoing, hot dog wrappers rolling like tumbleweeds past the diehards asleep in their seats, inning giving way to inning as the dawn sky glowed blue as the burner on a stove, and busloads of farmhands were brought in under emergency rules to fill out the weary roster, from Sacramento and Stockton and Norfolk, Virginia, entire villages in the Dominican ransacked for the flower of their youth who were loaded into the bellies of C-130s and flown to Oakland to feed the unassuageable appetite of this one game for batsmen and fielders and set-up men, threat after threat giving way to the third out, weak pop flies, called third strikes, inning after inning, week after week, beards growing long, Christmas coming, summer looping back around on itself, wars ending, babies graduating from college, and there’s ball four to load the bases for the 3,211th time, followed by a routine can of corn to left, the commissioner calling in varsity teams and the stars of girls’ softball squads and Little Leaguers, Archy and Titus sustained all that time in their equally infinite silence, nothing between them at all but three feet of sofa; and the parrot flew on, noting the potent sensory hum of Chimes General Hospital, baffled by the bright blast of humanity the hospital emitted, of which one soft electron pulse was being traced just then by the LCD display and ticker tape of a fetal monitor in one of the nicest LDRs on the fourth floor, an upscale Marriott feel, white curtains, plum walls, Pergo floor, the CTG a thread of lightning, a quickly sketched line of mountain peaks, a drumbeat metered on a mixing board, the dad and the mom holding hands beside the bed watching it, though the word “holding”
y justo antes de que salieran con el coche del callejón de atrás, Luther vio recortarse contra el cielo de la tarde el contorno extranjero del loro fugitivo en plena huida, perdiéndose en la dirección general de la hipotenusa de Telegraph Avenue mientras analizaba la luz y los olores y los ángulos para sacarles la información, calculando un rumbo hacia las colinas de eucaliptos, desviado bruscamente hacia el este por la sensación de horror que le hizo eludir la nube de humo letal que flotaba por encima del puesto de hamburguesas Smokehouse, un desvío repentino que lo hizo sobrevolar la calle de los juguetes olvidados, sobrevolar el bungalow de color beige perdido entre las flores, donde a Cincuenta y Ocho no lo vio pasar ninguno de los dos ocupantes actuales de la casa, un hombre y un chico, sentados codo con codo en un sofá sueco amarillo de los años cincuenta que el hombre había comprado porque le recordaba un poco a un traje estilo zoot, mirando a los Athletics jugar contra Baltimore, con Rich Harden en el montículo haciendo uno de sus engañosos lanzamientos fantasma, con sus dos pares de pies enfundados en calcetines, de las tallas 45 y 50 respectivamente, elevándose de los lados de la mesilla de café como si fueran las torres del Puente de la Bahía, con una caja abierta de pizza entre dichos pies que contenía los restos de una especial carnívora extragrande mala, barata y originalmente gigantesca, con salchicha, pepperoni, beicon, ternera picada y jamón, de la que no quedaban más que migas y paréntesis de corteza dejados por el chico, corchetes para aquel vacío que era la conversación del chico, o hasta posiblemente incluso para el vacío de sus pensamientos, y es que, desde que se había marchado Gwen, Titus no le había dicho a Archy nada que no fueran monosílabos propinados a modo de respuesta a preguntas de sí o no: «¿Te gusta el béisbol?», «¿Te gusta la pizza?», «¿Comes carne?», «¿Y cerdo»?, y siempre que le era posible el chico se limitaba a contestar con un asentimiento diminuto de la cabeza, encogido en su rincón del sofá como si estuviera a bordo de un tren abarrotado y llevara algo frágil sobre el regazo, y nadie decía nada en la sala, y nadie tomaba iniciativa alguna salvo Bill King y Ken Korach, librando un partido aburrido y sin embargo deliciosamente lento, en el que las sustituciones de jugadores y las largas series de lanzamientos se comían franjas enteras de tiempo durante las cuales no hacía falta que nadie dijera ni decidiera nada, ni sintiera las cosas que podrían sentirse, ni temiera las cosas que podrían temerse, con el partido empatado a 1 y en teoría capaz de seguir así para siempre, o por lo menos hasta que a nadie le quedaran brazos en el banquillo y al tercer receptor suplente lo pusieran a lanzar en la trigésimo segunda manga, y los bateadores dormitaran apoyados los unos en los otros en el banquillo, muertos de agotamiento en el círculo de espera, con las tribunas vacías y llenas de ecos, y los envoltorios de perritos calientes rodaran como plantas rodadoras por delante de los fanáticos dormidos en sus asientos, y las mangas se sucedieran mientras el cielo del amanecer emitía un resplandor azul como el del fogón de una cocina, y los equipos se vieran obligados a traer autobuses llenos de jornaleros siguiendo el reglamento de emergencia para rellenar la lista de turnos, procedentes de Sacramento, Stockton y Norfolk, Virginia, aldeas enteras de la República Dominicana saqueadas para traer a todos los individuos en la flor de su juventud, cargarlos en el vientre de aeroplanos C-130 y llevarlos por aire hasta Oakland para alimentar el apetito insaciable que tenía aquel partido de bateadores y jugadores de campo y lanzadores de refresco, y las amenazas se sucedieran hasta llevar a la tercera expulsión, bolas altas y sin fuerza, terceras fallas, manga tras manga, semana tras semana, y a todos les creciera la barba, y llegara la Navidad, y los veranos se sucedieran, y las guerras terminaran, y los bebés se licenciaran de la universidad, y la pelota cuatro llenara las bases por 3211a vez, seguida de un lanzamiento a la izquierda alto y fácil de coger, y a continuación el comisionado llamara a equipos universitarios y a las estrellas de los equipos de softball femenino y a los de la Liga Infantil, y Archy y Titus aguantarían todo ese tiempo con su silencio igualmente infinito, sin que entre ellos terciara nada más que un metro de sofá;
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