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Williams y otros

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williams and others

Ya tenía dieciséis años, y pasó el verano trabajando con su padre y jugando al béisbol por las tardes, siempre al béisbol, lo que sin duda era una actividad mecánica pero con la que seguía disfrutando demasiado para pensar en dejarla, esta vez en una liga de jugadores de instituto y universidad de todo el condado, una liga difícil y competitiva, pero se le había dado bien el primer año en el equipo principal del instituto Montclair, empezando como tercera base y bateador número cinco, un promedio de bateo de .312 propio de un buen equipo, el mejor de la Big Ten Conference, y ahora que había crecido algo más, uno setenta y ocho en la última medición, setenta y nueve kilos la última vez que se subió a la báscula, bateaba con más potencia, de modo que aquel verano jugó para no perder la forma mientras trabajaba con su padre por la mañana y por la tarde, normalmente conduciendo la furgoneta por la ciudad, haciendo el reparto e instalando aparatos de aire acondicionado con un tipo llamado Ed, y cuando no tenía entregas ayudaba con las ventas a Mike Antonelli en la parte delantera o lo sustituía en una de las frecuentes pausas del empleado para tomar café en Al’s Diner, y cuando no había clientes en el local iba a la trastienda y se sentaba con su padre hasta que aparecía alguno, su padre con casi cincuenta años, aún esbelto y en forma, aún anclado a su banco de trabajo con máquinas averiadas, su ensimismado y silencioso padre, casi sereno ya después de seis años en la quietud de la trastienda, y aunque Ferguson ofrecía continuamente su ayuda con las labores de reparación, pese a que era torpe e inexperto en todo lo relativo a aparatos, su padre siempre se negaba, diciéndole que no debía perder el tiempo con tostadoras rotas, que iba por un camino que le conduciría a cosas mucho más importantes, y si quería ser útil debería traerse uno de aquellos libros de poesía que tenía en casa y leerlos en voz alta mientras su viejo se ocupaba de las tostadoras averiadas, y así fue como Ferguson, que llevaba año y medio consumiendo grandes cantidades de poesía, pasó una parte de aquel verano leyendo a su padre en la trastienda de Stanley’s TV & Radio a Dickinson, Hopkins, Poe, Whitman, Frost, Eliot, Cummings, Pound, Stevens, Williams y otros, pero el poema que más pareció gustar a su padre, el que más impresión le causó, fue «Canción de amor de J.
He was sixteen now, and he spent the summer working for his father and playing baseball in the evenings, always baseball, still and always baseball, which was no doubt a mindless pursuit but continued to give too much pleasure for him to think of abandoning it, this time in a league for high school and college players from around the county, a stiff and competitive league, but he had done well in his first year on the Montclair varsity, starting third baseman and number five hitter, a .312 batting average for a good team, the best team in the Big Ten Conference, and he was hitting for more power now as he continued to grow, five-eleven at the last measurement, 174 pounds the last time he stepped on the scales, and so he played that summer in order to keep his hand in and spent the mornings and afternoons working for his father, mostly driving around town in the van delivering and installing air conditioners with a guy named Ed, and when there was nothing to deliver, he would help Mike Antonelli up front with sales or fill in for Mike while he took one of his frequent coffee breaks at Al’s Diner, and when there were no customers in the store, he would go into the back room and sit with his father until someone else showed up, his almost fifty-year-old father, still lean and fit, still anchored to his work table and repairing broken machines, his walled-off and silent father, almost serene now after six years in the quiet of that back room, and while Ferguson consistently offered to help with the repair work, even though he was clumsy and unskilled in all that pertained to machines, his father always shrugged him off, saying his son shouldn’t be wasting his time on broken toasters, he was traveling a road that would lead to far greater things than that, and if he wanted to make himself useful, he should bring in some of those poetry books he had at home and read out loud while his old man took care of the broken toasters, and so it was that Ferguson, who had been ingesting vast amounts of poetry in the past year and a half, spent a portion of that summer reading to his father in the back room of Stanley’s TV & Radio, Dickinson, Hopkins, Poe, Whitman, Frost, Eliot, Cummings, Pound, Stevens, Williams, and others, but the poem his father seemed to like best, the one that seemed to make the strongest impression on him, was The Love Song of J.