Translation for "von i hear" to english

Von i hear

• from i hear
• i hear

Translation examples

i hear

»I hear that you speak English«, sagte der Mann mit dem Bierglas plötzlich.
"I hear that you speak English," said the man with the beer glass.

I hear the train a-comin’, it’s rollin’ round the bend. ›Folsom Prison Blues‹. Dann schlägt es Mitternacht, und ich setze das Messer an.«
‘I hear the train a-comin’, it’s rollin’ round the bend.’ ‘Folsom Prison Blues.’ And then the clock hits midnight and I start cutting.”

und während er tanzte, war, wie er mir erklärte, nichts von dem, was er fühlte, simuliert, weder die Angst (vor der Auslöschung) noch die Verzückung (über »You sigh, the song begins, You speak, and I hear violins«).
and while he danced, nothing he was feeling, he told me, was simulated, neither the terror (over extinction) nor the rapture (over "You sigh, the song begins. You speak, and I hear violins").

Und keiner kam darauf, warum aus dieser Idee nichts werden konnte: Bei ihm klang »I Hear a Symphony« von den Supremes, nun, symphonisch – ein Gag, den man nur einmal bringen konnte, mein Bruder, die Eintagsfliege mit ihren tongenauen, atemtechnisch korrekten Rhythm-and-Blues-Liedern, den Motown-Motetten.
And nobody pointed out the problem: he made the Supremes’ “I Hear a Symphony” sound, well, symphonic: a one-off novelty act, my brother, the one-hit wonder of precision-pitched, breath-supported R & B lieder, the single-handed Motown Mo-tet.

Er kannte das alles, er hörte das Lachen und die Laute des ruhigen Lernens, und er konnte die Bücher auf den Regalen zählen und den Text des Lieds hören, das die Frau mit dem Eimer mitsummte - whenever you're near ... dah dah ... I hear a symphony -, und da war das Mädchen vor ihm auf dem Weg, und ihre einsame Gestalt schimmerte und pulsierte von Leben.
He knew it all, he could hear the laughter and the sounds of quiet studying and count the books on the shelves, he could hear the words of the song as the woman with the bucket hummed along, whenever you’re near… uh-uh… I hear a symphony-and the girl, ahead on the pathway, her solitary figure shimmering, pulsing with life.

Im obersten Stock eines Hauses, in dem sich über alle Etagen die Party hinzog, einem clever renovierten Altbau an der Brooklyner Pacific Street, dessen unverputzte Ziegelwände lackiert und dessen Treppenhäuser durch Wendeltreppen ersetzt worden waren, eine Art von Zuhause, wie Cicero es, obwohl er als »eingeborener« New Yorker galt, noch nie gesehen hatte, auch wenn er all den jungen, aus der tiefsten Provinz hereingeschneiten und hier zusammengepferchten Schwuchteln gegenüber so tat, als wäre ihm das nur allzu vertraut, vor den gerahmten Schwarzweißfotografien von Fire Island, den wiederverwerteten Diner-Tischen und der Klavierbank mit Tabletts leerer Gläser, den zertretenen Rinden von erlesenem fromage auf dem Boden, auf dieser Geburtstagsfete für eine ältere Schwuchtel, die offenbar mit der Hälfte der geselligen Runde im Bett gewesen war und die die ersten Zeichen der zehrenden Krankheit zeigte, wo jetzt jemand die Menge beruhigen wollte und die Nadel von der Carly Simon auf der Stereoanlage nahm, so dass man einen Augenblick lang den Sturm draußen toben und an den schlecht verfugten Fensterscheiben rütteln hörte, was einen Chor albern-schreckhafter Huuuuus durch die Party klingen ließ, aber jener jemand wollte die Menge nicht wegen Kerzen und Kuchen beruhigen, sondern drehte den Fernseher lauter und drängte die Feiernden, sich dem dort gezeigten Spektakel zu widmen, Diana Ross, die von einer offenen Bühne im Central Park eine durchnässte Million von Picknickern und Ghettojungen überschaute, Diana Ross, die dem Sturm trotzte und unermüdlich weitermachte, was jetzt zur Hauptattraktion der Party wurde, als wäre sie zu ihrem Entzücken angesetzt worden, einem Entzücken, dem sich jetzt auch Cicero anschloss und sich aufführte, als würde er all die Songs nicht nur von der abgenudelten Doppel-LP Supremes’ Greatest Hits seines Vaters mit dem Kratzer kennen, der »I Hear a Symphony« ruinierte, während der Tänzer Rolando, der ihm vor einer halben Stunde erst erklärt hatte, im Ballett würde man nie auch nur eine Hand heben, ohne an die Parallelebene des dazugehörigen Fußes zu denken, ihm von hinten die große Zehe seines attraktiven nackten Fußes in eine Gürtelschlaufe geschoben hatte – hier, auf dieser Privatparty im Julisturm wurde Cicero nicht nur klar, dass er Rose, wenn er nicht wollte, nie wieder besuchen musste, sondern auch, und das war einiges wichtiger, dass er sie am Vortag zwar angerufen und sein Kommen angekündigt hatte und auch tatsächlich von Jersey hergekommen war, sie heute aber trotzdem nicht besuchen würde.
In the upper story of a top-to-bottom house party on Pacific Street in Brooklyn, a slyly renovated fixer-upper with exposed brick walls shellacked and the staircases replaced with spirals, a kind of home that despite his status here as “native” New Yorker Cicero’d never been in but pretended, to the many in-from-the-provinces young fags packing the rooms, that he had, full of framed black-and-white Fire Island photographs, the reclaimed diner table and also the upright piano’s bench bearing trays of emptied drinks and strewn with smashed rinds of expensive fromage, the whole thing a birthday bash for one of these older queens seemingly half the convivial tribe had bedded and who showed some early signs of the wasting disease, and now someone shushing the crowd and snapping off the Carly Simon on the stereo so that for an instant the storm raging outside and rattling the stale-grouted windowpanes sending a chorus of silly-spooky whooooo’s through the party, quieting the crowd not for cake and candles but to raise the volume on the television and cajole the revelers to attend to the spectacle unfolding there, Diana Ross commanding a drenched million picnickers and ghetto boys from the open stage in Central Park, Diana Ross not bowing to the storm but soldiering on, and this now becoming the party’s main attraction as though scheduled for their delight, Cicero joining, too, and acting as though he knew these songs other than from his father’s well-worn Supremes’ Greatest Hits double LP with the skip that wrecked “I Hear a Symphony,” meanwhile, the dancer Rolando, who’d just half an hour before been explaining to Cicero that in ballet one never so much as lifted one’s hand without considering the parallel plane of the corresponding foot, had now slipped the big toe of his own quite beautifully bared foot into one of Cicero’s front belt loops, from behind—it was here, in the house party in the July storm, that Cicero realized not only that he never need visit Rose one single time again if he chose not to but, somehow more significantly, that despite having called her the day before to say he’d be coming and having come from Jersey he wasn’t going to visit her today.