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Translation examples
an der Wand stand eine Nähmaschine, daneben ein Regal voller Kistchen mit Stoffmustern.
a sewing machine stood against a wall, with shelves full of boxes labeled with fabric swatches.
Clarissa setzte sich auf die Ecke meines Schreibtischs und ich mich dahinter, und dann schauten wir durch das Großraumbüro zu dem Trupp schwarzer Gesichter, die die Stoffmuster und Starbucks-Becher vom Vortag wegzauberten.
Clarissa sat on the corner of my desk and I sat behind it, and we looked out over the open plan at the gang of black faces spiriting away yesterday’s fabric swatches and Starbucks cups.
Beim Maßnehmen für einen neuen Anzug karikierte er einen schwulen Schneider, der einem normalen Mann Maß nimmt – die Berührung des Maßbands an der Innenseite des Schenkels löste zunächst instinktive Abwehr und dann Gekicher aus –, was mich daran erinnerte, wie mich meine Eltern einmal zu einem Cousin in einem Textilbetrieb geschleppt hatten, um mir zum Großhandelspreis eine Zwangsjacke aus dunklem Wollstoff für die Bar-Mizwa-Feier machen zu lassen –, und dann holte er dicke Kataloge mit Stoffmustern in unzähligen Farben und Qualitäten hervor, erzählte mir seine Lebensgeschichte und versicherte mir am Schluß mit übertrieben herzlichen Abschiedsworten, ich würde das fertige Produkt binnen einer Woche erhalten und es werde »perfetto« sein. Und siehe da, eine Woche später wurde der Anzug geliefert, ich probierte ihn an, und er paßte »perfettamente«. Seitdem hatte sich Schlomo mir gegenüber von seiner besten Seite gezeigt, hatte mir oft schon von weitem ein fröhliches »Hallo« zugerufen, freundlich mit mir geplaudert, wenn wir uns irgendwo auf dem Misery-Gelände begegneten, mich vor Dritten über den grünen Klee gelobt und mich auf verschiedenen Wegen wissen lassen, daß »Schlomos Tür Ihnen immer offensteht«. Ich hatte sogar ein paar Seminare besucht, in denen er brillant, aber auch derb humorvoll aufgetreten war, wie ein College-Professor, den der akademische Betrieb noch nicht ganz ausgetrocknet hat. Auf den Zehenspitzen hatte er dagestanden in diesem Schmierentheater ohne Musik, ohne Dias, Notizen, Overhead-Folien, Computer-Ausdrucke, und scheinbar erbarmungslose Kritik an der Psychiatrie geübt und seine Empörung darüber geäußert, daß »die ungewaschenen Massen« von Misery vernachlässigt würden.
Caricaturing a gay tailor measuring a straight man for a suit, he measured me for a suit – the tape-touch on the inner thigh first a challenge of denial and then a hoopla of giggles, reminding me of my parents dragging me down to a cousin in the garment district for a wholesale bar mitzvah straitjacket in dark wool – and then brought out thick books carpeted with swatches of fabric in a myriad of textures, patterns, and hues, telling me his life story and then assuring me with fond farewells that I would receive the finished product in no more than one week and that it would fit ‘perfetto.’ Sure enough one week later there it was at my office door and I tried it on and it fit perfetto. Since then Schlomo had been on his best behavior with me, helloing cheerfully from various sectors of the Misery campus, oily schmoozing with me when we chanced to cross paths on a path or a quad or in a tunnel or a hallway, and flattering me to high heaven through third parties, letting me know in various ways that ‘Schlomo’s door is always open.’ I’d even attended a few seminars where he’d performed, brilliantly and yet earthily – like a college professor somehow not mummified by academe – up on his tippy-toes in that sloppy grand opera without music or slides or notes or overhead projections or computer printouts, seeming to be telling everyone the down and dirty about psychiatry, including his outrage about the ones neglected by Misery, ‘the Great Unwashed.’ He was fascinating, and brilliant – and funny.
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