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Auto auf Auto, Mann auf Mann, immer nur einer, und jeder war an der Rock-Hill-Kreuzung gerade angefahren.
Car after car, man after man, always one driver, starting up from the Rock Hill intersection.
»Ab ins Auto.« »Mann, fick dich«, sagte Titus. In der kurzen Zeit, der Stunde oder anderthalb, die sie in der Werkstatt verbracht hatten, durchgeschüttelt von dem Kompressor wie Knochen in einem Mixer, während Eddie Cantors Schweißbrennerpiraten den Citation ausschlachteten, damit er wieder zusammengebaut werden konnte, ein magisches Schlachtfest wie in Nordische Götter und Helden, kleine Karosseriezwerge, die darauf erpicht waren, die Scheinwerfer durch Diamanten, die Reifen durch Wildschweine und den Motor durch das Herz eines Drachen zu ersetzen, während Valletta Moore sich ihren Zehen widmete, ein langes Bein um die Stahltrommel wickelte und sich vorbeugte, sodass den Jungen eine wacklige Vision des Schattenreichs zwischen ihren Beinen gewährt wurde, die in Julies Erinnerung von da an für alle Zeit mit der Vision seiner Heimat verbunden sein würde, wie Luther Stallings sie dargelegt hatte, während er Hunderte von muskelspannenden Bauchpressen absolvierte, diese altägyptische Sicht auf Oakland als Land des durch Pullmans Schlafwagenschaffner wiedergeborenen schwarzen Mannes – in dieser ganzen Zeit hatte Titus dort auf dem schmuddeligen alten Sofa offenbar zum ersten Mal entspannen können.
“Car.” “Man, fuck you,” Titus said. For the past little while, the hour, hour and a half they had spent at Motor City, rattled by the air compressor like bones in a blender, watching Eddie Cantor’s blowtorch pirates butcher the Citation so it could be rebuilt, that magic slaughter like something out of Norse Gods and Giants, hot rod dwarves intent on replacing its headlights with diamonds and its tires with wild boars and its engine with the heart of a dragon, Valletta Moore moving on from fingernails to toes, crooking one long leg against the steel drum, craning forward so the boys were granted a fitful vision of the shadowland between her legs, which forever afterward would remain confused in Julie’s retroimagination with the vision of his homeland articulated by Luther Stallings as he snapped off stomach crunches by the abs-rippling dozen, that whole ancient Egyptian take on Oakland being a land of rebirth for the Black Man because of Pullman porters—all that while, sitting there on that skanky old sofa, Titus had seemed for the first time to relax.
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