Käännös "hohen stielen" englanti

Hohen stielen

• tall stems
• high stems

Käännösesimerkit

tall stems

In der Küche, einer winzigen eat-in-kitchen (mit Kühlschrank, elektrischer Kochplatte, Kästchen mit nachlässig eingehängten Türen, die immer wieder, kaum wendete man sich ab, wie Kinnladen in einem Gesicht, das sich nicht mehr unter Kontrolle hat, kraftlos aufklappten, und das Ganze abgeteilt durch einen niedrigen Bretterverschlag, etwa in Form einer Bartheke, aus deren engem Pferch heraus man direkt ins Wohnzimmer servieren könnte – klar, warum nicht! –, zum Beispiel den Morgenkaffee oder zu Mittag gebratenes Huhn, genau wie in der Fernsehreklame: von einer goldgelben Kruste überzogen, gar und saftig glänzend, mit frivol gespreizten Schenkelchen hingebettet auf riesige Salatblätter; ein gebratenes Huhn sieht sowieso immer glücklicher aus als ein lebendiges, und vor Begeisterung, gleich verspeist zu werden, sprüht es nur so in seiner wunderbar angebratenen, rotbraunen Haut; auch Juice oder Gin Tonic könnte man in hohen, dickwandigen Gläsern reichen, mit Eiswürfeln, die so lustig klacken, wenn man sie einfüllt, oder ohne, auf jeden Fall gibt es massig Möglichkeiten, was fehlt, ist nur eins: dass jemand auf der anderen Seite dieses klapprigen Verschlags sitzt, in dem sich allem Anschein nach Ameisen eingenistet haben, und wo von Zeit zu Zeit etwas über die Tischplatte kriecht, etwas, das in einem hygienischen amerikanischen Haushalt nicht herumkriechen darf, im nicht-amerikanischen genauso wenig; es sollte jener Jemand da sitzen, dem du all die Köstlichkeiten aus der Küche servieren könntest, mit einem strahlenden Zeitschriftenlächeln, aber da hier ja niemand sitzt und in naher Zukunft auch nicht sitzen wird, hast du dir vorgenommen, auf der Brettertheke aus zwei unschuldigen Topfpflanzen einen improvisierten Wintergarten einzurichten; als du dich vor drei Wochen hier einquartiert hast, waren es ein prächtiger dunkelgrüner Strauch voll oranger Blüten zum einen, eine dichte Kette aus funkelnden, plastikähnlichen roten Beeren auf hohen Stielen mit eleganten, spitz zulaufenden Blättern zum anderen;
In the kitchen—a tiny, “eat-in” kitchen (refrigerator, hotplate, cupboard with carelessly tacked-on doors determined to open every time you turn your back like a loose jaw on a paralyzed face, and all this separated off by a medium-height stand made of wooden planks that looks like something you might normally find in a bar—this “counter” allows you to serve meals directly from the narrow enclosure into the room—sure, why not!—like morning coffee, for example, or a little roast chicken for lunch, just like the ones in the television commercials: golden crisp on the outside, juicy on the inside, legs playfully tucked in and presented on a bed of lettuce—these chickens always look much happier than live ones, simply radiating a deep blush of pleasure at the prospect of being eaten—you can also serve juice, or perhaps gin and tonic in a tall thick glass, you can add ice, the cubes sound so funny when they rattle as you pour them into the glass, or you can do it without ice, and in fact the possibilities are endless, but you just need one thing—for there to be someone sitting on the other side of their fucking counter, in which, incidentally, a colony of ants seems to have made a home, because every once in a while you’ve got something crawling around on the Formica that really doesn’t belong in a hygienic American home, nor in a non-American one, come to think of it—someone to whom you could serve all this good stuff as you smile your cover-girl smile. Since, however, there is no one sitting there, nor is there about to be, you’ve gone ahead and decided to create an improvised winter garden on that counter comprising two innocent potted plants—three weeks ago, when you first moved in here, they were: a luscious, deep-green clump topped with orange flowers—that’s one of them—and a thick necklace of shiny, kind of plasticky red nubs on tall stems with elegantly tapered leaves—that’s the other.